Им не надо, не надо звезд
И других им планет не надо,
Всем кометам падет на хвост
Пепел местного снегопада.
На расплавленный свет окна
Ляжет тень перекрестной рамы.
Засмеется: «Иди ты на…»
Скажет: «помнится, в год, когда мы…»
Я сижу на полу в углу,
Как игрушки, катаю звезды.
Бесполезно хватать полу
И кричать «ну послушай», поздно
Говорить, что ты видел сам,
Как росток раздвигает землю.
Отсидеться бы по углам,
Что-то мямля, а лучше внемля.
Вот послушай. Бушпритом, повернутым к океану,
Точно пальцем тыча в сторону горизонта,
Он говорит: «достану, ей-ей, достану»,
И кипит волна, отбегая сонно,
От борта, еще не струей, упруго
Выхлестывающей из-под форштевня с пеной,
А легким всхолмием. Ветер с юга,
Не достигая краев вселенной,
Рассыпается здесь, над его бушпритом.
И отзвуки ветра стихают сами.
Но в снастях его застревает ритм,
Уловленный всеми его тросами.
Вот послушай. В саму его форму вложен
Голос мучительного движенья,
Себя вынимающего из ножен
Перевернутого отраженья.
Вон из гавани, из самого футляра
Водяной и небесной ткани.
С наслаждением, кажется, ждет удара
В паруса, ему тесно и в океане.
2007, Питер-Москва