По мокрой аллее бредёт человек без зонта.
Похоже, жалеет, что жизнь получилась не та.
Аллея пуста, листопад потемнел от дождя.
Другие - с зонтами - спешат, по делам проходя.
А этот не хочет, а, может, не может спешить.
И вымок до нитки - вернее, до самой души.
Остыла душа от дождя, простудилась душа.
Ну, сколько же можно бродить без зонта, не спеша,
жалея о том, что не тот получился сюжет,
а тот, о котором мечтал, не построить уже.
И разве бронхит что-нибудь переменит всерьёз?
И капли, как слёзы, на щёки стекают с волос.
Но грустен и сладостен этот осенний надрыв…
Уж не потому ли он вышел, зонта не раскрыв?