09.10.2016
Сны такие прозрачные и голубые, а порою по росписи белой – щемяще-синим. Только чаще всё мутные и неживые, всё какие-то трещинки ледяные, и пузырики столбиком от «Мартини» под скрещеньем неведомых ломких линий.
То плохое, то больно, - хоть и не плохое, то орудует кто-то неведомо сильный, и, порою, тоскливо, совсем тоскливо. Только ты выплываешь из той трясины, на тарелке - хлеб, может, - сыр и маслины, и недавно было невыносимо, только сон – это символ.
Ты справляешься. Бог - не пустое слово. Сон – оружие, сон – предпосылка яви. Знаешь звенья спирали, которые снова постигать. Загребая ногами гравий, кто-то, может, слукавит, но ты-то – со снами.
И прорвёшься. И выплывешь. Твёрдая почва. Ничего не упущено, - мудрость и опыт. Ты, как будто Россия, в ухабах и кочках, но и ум здесь не пропит, и место для точек, и неведомы тропы. Но куда там – европы….
Загадаешь увидеть родные лица, домовому положишь печенье в блюдце, под иконою свечка – тоска по Богу. Засыпай, погружайся в свои небылицы, отдохни хоть немного. Сон , как мост, там, где нет дороги.