***

Я сижу у окна и пишу стихи.
И при этом всю меня рвет от боли.
Где-то шорохи, странный скрип в коридоре.
Внутримышечно колят меня от тоски.
Чьи-то руки, красивей его рук,
Держат крепко, но не мое тело.
Меня часто волнует, как я похудела,
Хоть до черта худа ли я всем вокруг.
Вечер скользкой улиткой ползет из угла,
Меня сразу потянет на "умные" речи.
Их увидит бумага и мутная мгла
Полусном и дремотой мне ляжет на плечи.
Дней палитра смешается в полутона,
Новым мыслям нет смысла искать облаченья.
И не стоит ошибкам давать имена,
Если имя не вспомнится через мгновение.