Берег чист.
Берег пуст.
Под холодным
дождём
одинокий куст.
А мы верим и
ждём
лета бабьего,
как целебного
снадобья.
Бьётся месяц
в окно
сизой голубкою-
о стекло
узкой грудкою.
Лист осиновый,
кровью меченный,
весь дрожит,
искалеченный.
Затоплю я печь-
жар от дров.
Будто первый снег
на Покров.
ждём