Загрунтую я холст, чтобы жизнь написать прожитую.
Разложу на палитре я краски промчавшихся дней.
Если с детства начать, то я кисть опущу в золотую.
Колонковую, тонкую, чтобы ярко, надсадно, больней ...
Заплывает судьба, словно дым, через узкие щели.
Но души закрома, как и прежде, все так же пусты.
Где Божественный дар, где чутье, где рука Боттичелли ?
И в Капелле пустой я хозяин алтарной стены.
Все порочные сны, что и вспомнить порою неловко,
Напишу, как эскизы, и закрою их лаком густым.
А счастливые дни я усилю слегка подмалевком
И на шаг отойду посмотреть пока лак не застыл.
Для коня моего я пока что не выбрал аллюра,
Как писать отчий дом, чтоб окно - непременно на Храм ?
Пусть лазурь облаков разрывает печаль кракелюра
И стекают года в позолоту расколотых рам.
Где то в нижнем углу процарапаю дату и имя.
И опять отойду, посмотреть, как подсохли года.
Снова брошу я их в ненасытное чрево камина.
Что случится – сгорит, что случилось – со мной навсегда.