Спящий город манит за собой
В тон печали и радости, в осень.
Предначертано было судьбой,
Мне вуаль стихов по ветру бросить.
Мне бы жечь их в горячем огне,
Мне б топить их в волне океана,
Лишь бы ночью не чудился мне
Силуэт в одеяньи тумана.
Жизнь моя словно скомканный лист,
Он запачкан чернилами судеб.
Старый пустится облаком вниз,
Ничего у меня с ним не будет.
Я возьму себе новый листок...
Брось, не новый он, только пустой,
Отпечатком лежит старых строк
На нём жизни новой застой.
Мне б под капелькой лунного света
В этой сумрачной мгле не пропасть.
Печальна участь поэта—
Упасть, взлететь и упасть.
От 10 октября.