Правильных стихов не пишу,
А не правильных, пруд пруди.
Не по ним ли плачут дожди,
Что неправильностью грешу?
Хоть по ритму строка течёт
Жаль, что мысли корежат строй.
Кто был первый, тот стал второй,
А вторых, не берут в расчёт.
Всех порогов в реке не счесть,
Где стремглав несётся вода.
Я латаю кусками льда,
От камней, эти дыры, жесть.
А в неправильности моей
Никого, давно не виню.
И корявость стихов храню
На осколках ушедших дней.