8. 10. 2016 Букет

Букет, трепещущий в руках старушки,
В утробе скупо освещенного тоннеля
Увы завянет, как истлела жизнь ее.

А ты идешь поломаной игрушкой
В руках судьбы, Фомой или Емелей,
Боясь взглянуть плаксиво на нее.