Сырости "вата" на небе - сера,
даль - в моросильной пыли.
Съёженный, я - как в тумане.
Хандра.
Мысли улиткой ползли.
Вроде неправда - что "льётся с небес",
"нету дождя" - это ложь.
Лес от завесы осенней белес,
кожу влажнит недодождь.
Мокнет и мокнет прадедовский край,
гриб отовсюду уж прёт.
Влаги в землице итак через край -
много здесь рек и болот.
Волхов бывает текущим назад
среди низин и озёр.
(Я же движениям более рад
речек, несущихся с гор.)
Будто бы замерло время - вокруг
море недвижной тиши.
Я словно стал глуховат, близорук
в теле - "скафандре" души,
или я - сталкер, но в смысле ином -
"сталкиватель" времён:
прошлое вышло, не будет "потом",
жидкий в остатке "бульон".
В нём настоящее - стылая сырь,
мало что стоя, стоит.
Здесь "несвятая вода"- "поводырь",
глядь, - забухает пиит...
Вдруг на дороге пустынной возник
кто-то, бредущий ко мне.
"Точка" приблизилась, вижу - старик,
странник в глухой стороне.
Он, поравнявшись со мною едва,
молвил - чтоб был я здоров...
И напоследок я внял от волхва:
"...вскорости ждите ветров!"
Будто алкаш, я так бури алкал!
Надо б "апгрейда" мне!
То и случилось, о чём предрекал
как бы пришелец извне.
Вроде случайные, но на пути
бродят посланцы для нас,
нам намекают куда же идти,
шлют для спасенья подсказ.