Поехал я к другу-поэту,
К Эрато с Эвтерпой глухим.
Он немощен, стар, но при этом
Прекрасные пишет стихи.
Покинул я дымный Саратов
И, чувствуя Невский сквозняк,
Увидел как пьяный Довлатов
Стоит, опершись о косяк.
Нить жизни, натянута туго,
Иль странная к жёнам любовь -
Искал он всю жизнь пятый угол,
Не помня, что есть "Пять углов."*
На памятник глядя, об этом
Судили, мол, всё это - блажь!
И спорили долго с поэтом:
Он, всё-таки, наш, иль не наш?
В Россию вернулся б, хотя бы...
Обретший в Европах успех,
Духовно нам виделся слабым.
Он наш, но не лучший из всех.
* площадь в Санкт-Петербурге