По серому пеплу сгоревших крыльев
Уже не понять
Какими были перья.
Черными?
Белыми?
Бумажными?
Не важно.
Каждая попытка взлететь
Из самой глубокой скважины
На асфальте очерчена мелом.
Гореть в атмосфере
Стрелами метров, дорог, секунд,
Музыкой рванных струн
нервом каждым
Опять
навигаторы врут
Компас потерян...
Мне не изменят маршрут