Снова строки истекают кровью,
Рваные, как от укусов злой собаки-
Поданные рифм, своей питаясь болью,
Души оставляют на бумаге!
Плоть вопит - ей не нужны холсты,
Бренности - души голодные терзания.
Но, пренебрегая ею,глотки рвут творцы,
Словом совести давая показания.
Пусть убогие глумятся и невежды лгут.
Знаки слов пытливых юношей питают!
Нет, неправда, что поэты всех нужнее слуг
И важнее тот, кто их не замечает.
Пусть ликуют, что заточены ножи
И готовят новые распятия...
Их переживут и донесут молитвы до иных
Строки, что потомкам будут в назиданье.
И хотя поэтов голоса в людской тиши
Не слышны покамест, время точно знает:
Те, кто их при жизни слушать не спешил,
После - им на трубах ангельских сыграют!