Глас урагана трубы рвал в органе –
То низок этот голос, то высок.
Я потерял дорогу в урагане.
Там пыль и степь, там камни да песок,
Он в уши дул – но только я не верил,
Кричал – я притворялся, что оглох.
Невидимые звери здесь ревели,
Как шобла загулявших выпивох.
Рвал ветер ставни, стёкла, крыши, двери:
То шепчет, то грохочет, то свистит.
Он убеждал. Да только я не верил.
Смеялся, зная: смех он не простит.
«Вас не было. Не может быть, чтоб были!
Подумайте! Ведь долгий этот путь
Вы небеса старательно коптили,
Судьбу и жизнь пытаясь обмануть.
Вас не было! Вы никогда не жили!
Вы в сны ныряли, словно в забытье,
Вы никого на свете не любили!
Вас били, вы в ответ кого-то били,
И в сонных тех водоворотах пыли
Считали битие как бытие.
Вас не было. И никогда не будет.
Ваш сонный след затянет в тот же час.
А в ваши сны придут другие люди
И их не будет, как не стало вас»…
Я сотрясался, весь в слезах – от смеха,
Рыдал об урагане и себе.
Я точно знал: что для него – потеха,
Для нас был путь живой – в живой судьбе.
Там, за спиной, в водовороте пыли
Был путь прекрасный, долгий путь земной.
Всё так: нас много били и любили.
Всё так: вы нас не знали иль забыли,
Но живы вы – друг с другом и со мной.
© Вит. Чел.