в твоих испанских глазах мятные ночи.
терпкость дыханий, нежность ложбинок, гибель мечты.
я вижу, как бьется на тысячи лун горячее "хочешь?",
и в тысячный раз завершаю гештальт тишиной пустоты.
но верности нет у бродячих артистов. шатры и романсы
сжигают обеты, ласкают запястья, линчуют покой.
и ты умираешь под звуки безумного южного танца,
и ждешь мои руки, и веришь, что выживешь, если со мной
проснешься однажды спасенной и теплой в норвежском бунгало,
в короткой рубашке, с прирученной ночью в испанских глазах.
слепая ирония мира людей, где выживших мало,
но каждый второй хочет жить в закольцованных клятвой руках.