Утром дождь, под вечер просинь.
Время быстрых перемен –
то судьба петлю набросит,
то любви подарит плен.
Змеевидной вереницей
в лабиринте долгих лет,
как вода в родной кринице,
поглощаем тьму и свет.
Это трудно – плыть на ветер
или быть самим собой.
Разбросала вечность сети
по дороге на покой.
Разорвать себя на части
или сердце на куски,
чтобы дать любимым счастья
или солнца из руки.
Нам терпения поболе,
чтоб нести по жизни крест.
Где бы взять любви и воли,
чтоб зажечь зарю окрест?
Нежность Моцарта невольно
увлекает за собой –
сам сыграл бы, только сольно,
о любви, само собой.