И разверзлась хлябь моей души,
Слёз горючих дождь закапал в ночь,
В тишину. В квартире ни души.
И никто не в силах мне помочь.
Муза забрела на огонёк,
Сердце сжалось, рифмы полились.
То, что ей не рады, невдомёк,
Ведь она же для поэтов – жизнь!
Не поэт я, женщина – и всё!
Мне бы счастья вместо этих мук.
Где-то ж ходит, бедное моё,
В рубище, отбившееся от рук…
Всё, что есть от Бога – устоит!
Остальное превратится в прах.
-Улетай же, Муза. И прости!..
- Бог простит. А ты пиши слова…
Ночь тяжёлым пледом на окне.
Бьются мотыльки. Глаза сухи.
Плачу и плачу я тишине –
Так рождаются мои стихи.