В моем эфире помехи.
Это не красная кнопка "стоп".
Между ребер уныло торчит клинок
И кажется я потерял доспехи.
И люди вываливаются из окон,
В которые наблюдали меня.
А мое окно стало цветом как кокон
Бабочки "Мертвая голова".
Из моих рук упала палитра
И потеряла свои цвета.
Не выпив и литра я стал насекомым,
Что бьется о стенку стекла фонаря.
Я заблудился в густом тумане,
Как слабый старик в запотевших очках
И не могу больше спать ночами
И нету дров, чтоб подкинуть в очаг.
Я будто мокрый до нитки пожарник,
Который сам себе нагло врет.
Я промок и замерз, как в шторм загнанный странник,
Но огонь никакой меня не берет.
Я найду тысячу предложений, чтобы описать это на раз-два,
Но чтобы вы поняли без промедлений - нужные не найду слова.
Мы восстановим эфир и сотрем пелену с окна,
А пока я пытаюсь подняться со дна и найти своего коня.
И вернуть вкус жизни, вернуться
Из мрачного полусна...