запах миндаля, восхода, да новой подушки
станет единственным куском реальности.
ибо не твой собственный день, ни минувший
не дарит ни чувств, ни тепла, ни радости.
все, к чему руки тянутся либо прошлое, либо не твое.
все, чего касаешься-прах, пепел, неодушевленность.
все, что есть на сегодня - чистое белье.
все, что будет завтра - тусклый ум и утраченная совесть.
на душе серое месиво, а кружки покупаешь в розочку.
в чай кладешь ложек пять сахару, да хоть подавись сладостью.
стихи не пишешь, тебе б хоть что-то, прозочку.
купишь шмоток, захлебываешься радостью.
эту, ту послушай, кто кого и как ****.
кто красивее, да лучше о себе расскажет.
к черту все это, к черту ваш липовый мед.
ведь самим не хуже моего, бывает, сносит башню.
хотя что я для них; - глупая девочка, две косички.
улыбка до плеч, да в мыслях бантики-заколки.
не книга-пятитомник, а брошюрка на четыре странички.
мешок с одним котом и сотнею иголок...
не скажешь, что тебе паршиво, но стих о вкусе миндаля
да сотне мелочей: подушек, совести, душе, и кружках в розу,
наверное, важнее будет гадкой и избитой прозы,
о том, что в жизнь ты сахар не добавишь, и не начнешь ничто с нуля.
о том, что мерзкий запах миндаля, заварки, да подушки
о том, что к черту все; сегодняшний, минувший.
и дело все не в сером месиве, тонувшем
и тянувшем на дно тебя.