Старый сюжет на маленькой сцене
Неплохо сложен.
Осень вонзает когти, не целясь,
Цепляет кожу.
Ловкий гримёр
дешёвых падений меняет лица,
И, забываясь, чьё-то виденье
Не может сбыться.
Сколько шагов от фарса до факта,
От стёба к степу,
Определит решающий фактор -
Посмертный слепок.
Осень, как счёт, представила список
Фальшивых истин,
В чёрные жерла рекрутских мисок
Швыряя листья.
Хилый подкидыш зрелищ и хлеба
К Святой Субботе -
Вся депрессивность серого неба -
В его свободе.
В спутанных прядях соли и перца
Не уравняю.
Так безнадёжно мается сердце
Не только в мае.