С каждым днём редеют больше кроны,
С каждым днём прохладней и темней.
И под утро, на стекле оконном
Запотелость более видней.
Ветер, не стесняясь, по дороге
Мечет листья, словно бы им мстит.
А душа, в неведомой тревоге,
За коварством игр его следит.
Может, оттого, что солнца нету,
Может, просто сердце гложет грусть,
Очи ищут зримую примету,
Зная всё заране наизусть.
Треплет интуиция нещадно
Душу, в предвкушении беды.
Холодает резко, беспощадно…
Вот и небо пролило воды…