Багровый пунш с лимоном. Ровно шесть.
Оскомину набив, из-за стола
встает лениво солнце, дабы сесть
на шею мне, как пыль на зеркала,
как память чисел, коих и не счесть –
смертей, рождений, свадеб иль «вчера
прошедших» и ни где-нибудь, а здесь –
на прииске заветного «пора!».
По морде солнца даже без суфлера
не трудно догадаться: решена
уж фатумная доля светофора-
дальтоника и проводов струна,
что всполыхнет и выжжет дым мотора,
упав на ограждение гаража,
задвинув перекресток желтой шторой
из полымя восьмого этажа, –
да, все сгорит. И фауна, и флора,
расплавится и лезвие ножа.
Но в двух шагах от солнца-командора
останется речная бирюза,
она затопит обгоревший город
и выжженные в оттиске поля,
смешает пепел каменный и солод,
рисуя захолустье в витражах;
в суммарном виде «лишь бы жить был повод»
в расшатанных цингою миражах,
босыми выйти на хмельной проселок
в заношенных сентябрьских портках
в угоду моде, слову, солнца воле –
остаться одиноким и в набат,
пожав ладони вам, не хлопнуть горя,
как пунш с лимоном в небе на закат.
4 августа 2016 года