Мы блуждаем безумные,
одетые в свитки грозы.
Силуэты наши темные
торчат из высокой травы.
Шевелят губами, как глупые рыбы,
потрясают руками в благоуханном воздухе.
И что-то разумное силятся крикнуть,
но в мгновение все забывают
и остаются ни с чем
у подножия плача,
при виде грядущего.
Нач. 1990-х