Просыпается семечко в мае,
И наверх посылает росток,
Где наивной зарею пылает
С наступлением утра восток.
Где стрекочет зеленый кузнечик,
И, заняв далеко не дворец, —
А всего лишь дырявый скворечник —
Заливается синий скворец,
Где в пространстве колючих акаций
На шмеля налипает пыльца,
И вполне еще может казаться
Будто жизнь не имеет конца.
Где роса бисеринками блещет,
Выделяя не вскопанный пласт,
Но навряд ли подобные вещи
Отвлекут человеческий глаз,
И какой-нибудь раб огорода —
Педагог или даже горняк,
Инстинктивно боясь недорода,
Тут же вырвет взошедший сорняк.