Мои волосы с каждым годом всё больше с проседью,
время мудрость даёт, красоту украло.
Может в рыжий покраситься этой осенью,
чтобы я на неё похожа стала?
Я и так как сестра ей, одно дыхание.
Льют дожди, слёзы-капли по стёклам катятся.
Как печально осеннее увядание,
в нём душа изгрустится и вся исплачется.
Листья с веток слетают, порхают, кружатся,
приколю на пальто гроздь рябины брошкою.
Небо серое в зеркале мелкой лужицы,
можно даже погладить его ладошкою.
Я и осень, лишь с ней поделюсь секретами,
мы похожи и обе так переменчивы.
Осень - муза художников и поэтов,
ну а я ей сестра, да и просто женщина.
Мудрость лучше, пожалуй не стану краситься,
ненадолго краса и у яркой осени.
Вон берёзка стоит, выцветает платице,
в зиму тоже покроются ветви проседью.
Жду когда этот дождь наконец закончится,
ветер в окна проник, залетел прохладою.
Словно в шаль, завернусь в своё одиночество,
буду долго смотреть, как листочки падают.