Снова осень приходит. Нелепо
растворяются в сизом тумане
силуэты безмолвных деревьев,
как агенты во вражеском стане.
Будто призраки мира иного,
вурдалаки с кривыми когтями
не дают пробираться свободно
ветви вязов лесными местами.
И берёзы, печальные клёны,
словно зэки в одеждах линялых,
строем ходят под ветром осенним,
маршируя, в движениях вялых.
Где-то слышатся звуки набата
с барабанною дробью. Тревожно
бродят вместе с дождями косыми
мысли тёмные, осторожно.
Мои мысли не кони залётные.
Не открою их верному другу.
Они больше похожи на пони,
тех, что бегают в цирке по кругу.
Осень явно проходит. Нелепо
растворяются в сизом тумане:
мысли, смутные настроения.
Что же будет с отчизной, и, с нами?