Хочешь, верь иль не верь ты в неделю Творца,
Только бытом задавлена будет Душа.
Новый день вслед за старым конечно придет
И о чем-то своем вдохновенно соврет.
Этот мир создавался из бед и огня,
Из помарок, ошибок, вражды, катастроф,
Инквизицию солнечным Завтра дразня
И вопя откровенья из чадных костров!
Бог — Отец... Но из множества разных отцов.
Он — Творец... Но из множества разных творцов.
И в сиянье седьмой лучезарной зари
Он сказал: «Я — творил. А теперь — ты твори!»
Только это завет позабыл человек
Соблазнился и вырастил ядерный Гриб
Над простором полей, над сиянием рек
Сам себе ужаснулся, тот Гриб сотворив!
Или: Сирия бьется в тисках у Игил.
В них — от имени Бога впихнули ее!
И — простор африканских голодных могил,
И над ними, как траурный дым — воронье!
Ах! Что с именем делают Боже, твоим!
Позабыв оглянуться: а что мы творим?
А ведь было же можно для счастья людей
В мир внести воплощение светлых идей.
............
И увидит Отец неудачу свою,
И заплачет старик, возопив, что есть сил:
«Я тебя породил, я тебя и убью!
Я тебя породил...
Породил...
Породил...»