Сколько книг на столе у тебя,
Но все знания спят в кулачке.
Нарисована "капля" огня
И зажата слезою в мачке.
Дикий мак обрастает росой,
Чтоб вместился полуденный жар.
Так когда же ты станешь собой? -
Девять жизней - дешёвый "товар".
Не вмещаются жизнью слова,
Два меча и шкатулка для снов.
А на взгорье растёт вновь трава
Для двух лунных твоих скакунов.
Шаг над бездной - всего лишь полёт,
Разделяющий плевел с зерном,
А в груди твоей - магия нот
И рассвет, что встаёт за окном.