Можно много говорить, но если ты права,
Как дальше жить? В доме тишина,
Пусто все внутри, никто не скажет слова,
Ты не молчи и лишь луч света подари
Моей душе в пустой груди. Пока не изменить,
Не нужно даже говорить, под одеялом ты один.
И каждый вечер нужно прятать все ножи,
И некуда бежать, и некуда идти,
Когда в пути все гаснут маяки, и просто некуда расти.
Очнувшись ото сна ты должен все понять,
С нуля день заново начать,
О прошлом долго вспоминать,
И новую реальность открывать.
Отринуть его раз и навсегда,
А нового желать.
Его познать и не кричать,
Молчать, но точно знать,
Ты год назад была совсем другая,
Не знаю, милая или родная,
Сейчас в моих глазах иная,
И как все объяснить, совсем не понимаю.
Сказать, тебя не знаю вовсе,
Но помню, что родился в эту осень.
Боясь и принимая после,
Ее сквозь время, холод и морозы.
Зачем ты любишь, если все равно страдаешь?
Всегда молчишь, в ночи один ты умираешь,
И музыка все тише, с каждым часом затихает.
Так хочется кричать, но слезы голос задержали.
Никто не слышит эти звуки,
Вокруг ведь жизнь, нет времени на муки.
Так много сил на смех без времени для скуки,
И лишь поэт играет в свои струны.
Он дергает за сердце и за душу,
Он думает, все лучше с каждым звуком.
Хоть музыка его тепла и лаконична,
Она наполнена тоскою безграничной.
И как-то он, сменив все роли,
Оставив свечи и пароли,
Отпор решил дать своей боли,
Просто открывшись ей сегодня.
Собрал все вещи, в путь,
Ему есть, чем рискнуть,
Сменить все маски и открыть маршрут.
Вчера он тот, кого не ждут,
А завтра он и сценарист, и драматург,
Уехал вслед за ней в Санкт-Петербург.
Там без него дождливый август.
Ей каждый день приносит радость.
Кажется, не много, только малость,
И это ли не счастье видеть эту слабость?
Он будто бы окончил только восемь классов,
Подходит к ней плененный красной краской,
Но жизнь не состоит из разных сказок,
Поэту все равно, не видит цвета рамок.
Украсят мир лишь ее кисти,
Ее мечты в листах и акварели.
Последним станет может место из картины,
Которое в строке поэт тот воплотит...
И глядя на нее - подумал это сон,
И думая о нем, она на поле из цветов.
В его руке ее ладонь,
В ее груди его любовь.