Ну, вот и всё... Мне снова тридцать восемь,
Как в прошлой жизни, только без финала.
Безумная октябрьская осень,
Скажи, что дальше ты нарисовала?
Я стал другим? Иль изменилось время,
Шатающее ржавые качели?
Так и живу, в неверие неверя,
И веры тоже нет, коль нет и цели.
(Я просыпаюсь мокрыми ночами
В поту холодном с мелкой частой дрожью,
Зажав душою смерть между плечами,
Что лижет плоть, надкусывая кожу...)
Каков же путь зависшего над бездной?
Удар в висок тяжёлого ботинка?
Или прослойка сумасшедших лезвий
Под хохот обколовшейся блондинки?
Перекурю... И дальше, в осень-зиму...
Там будет видно, как судьба "положит".
Мы иногда душою так ранимы,
Что хочется разбить себе же рожу...