Упасть в траву, закрыть глаза,
и ощущать усталым телом
как бьется дальняя гроза
по корневищам звуком белым.
Лежать и думать, о себе,
о близком медленном раскате,
о легкой праздничной судьбе
на щеки падающих капель.
Навстречу им, разрыву дня,
затрепетавшей синей роще —
открыть глаза. И жизнь понять.
Как молнии слепящей росчерк.