Дождь «слепой» звала она «бусенчиком»,
Лужу — «лывой», помнится, звала.
И в своей премудрости застенчивой
Для меня колдуньею была.
С ней чуть свет вставали мы «по ягоды»,
Говорила: «Сёдни насбирам!».
Как теперь туда вернуться надо бы,
Да никто не будит по утрам!
Не услышать уж по-настоящему
Шепотка, уснувшего в крови,
В спину мне, из дома уходящему:
«Господи, дитя благослови!»
Смерть свою спокойно принимала,
Враз меня заставив возмужать.
Уходя, просила слишком мало:
«Только б под березкою лежать...»
Осень прозвенела ей бубенчиком,
Ветер запах дождика принес.
Полетели ласковым «бусенчиком»
Листья с поклонившихся берёз.