Я так хочу уехать в Петербург.
Не знать, что меня снова обманули.
Чтобы какой-то старый драматург
Сидел напротив, ёрзая на стуле,
И говорил о музе и огнях,
Так пламенно горящих в отраженье,
Чтоб ни о чем уже не спрашивал меня,
Стреляя по разорванной мишени
Моей души, измотанной напрасно.
А он всё знает, он же драматург.
Не будет уже большего соблазна
Уехать в мой дождливый Петербург,
В холодную каморку без кровати;
На улице курить плохой табак,
Однажды закричать о том, что хватит,
И тихим шагом медленно в кабак
К таким же утонувшим без причины,
К бессмысленно-пустеющим глазам.
Нальют с улыбкой пьяные мужчины.
Знакомая до боли полоса.
Темнее черных, дольше моих прежних.
Мерцает тысячей трагедий Петербург.
Ничто меня давно уже не держит.
Сидит напротив старый драматург.