В моей парящей с мороза перчатке - зажатый миг,
такой, что кожа не знает - горячо или холодно,
но бледно-синий огонь полыхает колючим шаром.
Библиотекарем разворачиваю книгу книг,
читаю, нащупываю твёрдого пола дно
в своём наличии обветшалом.
Лобных долей полынью и межножных страниц течь
библиотекарь спешит тектонически сдвинуть
в снег, набухающих льдов неземное скольженье.
В них застывает рассудок и теплится лишь речь,
выгибая словами пальцев белую горную спину.
Птица мороза чирикает в окна гжелью.
10.10.2016