Иные жемчуга не там, где вдохновеньем строчат,
Пытаясь душу обрести в словах,
А в тех, которым бог пророчит -
Чернильною обуглен кровью на листах.
Иные берега не те, которые нас манят
Своей тропической Луной,
Но те, где лунный свет совсем необитаем.
Совсем. Их иногда мы обретаем...
...И снова в спешке покидаем,
В погоне за далекою звездой.
Нам не доплыть. Не бредь о недоступном.
Нам не понять глубин, в которых жемчуга
Сияют совершенством - чистым, ясным перламутром
И доверяют нам их наблюдать издалека.
Я ощущаю гибель этих островов.
К ним наши корабли так истово летели...
Уже не острова они, а просто мели,
Мы не достигли их - на них мы просто сели
Послушать новых незавидных мудрецов.
Но кто они, в конце концов?
Одни - простые и понятные лгуны,
Другие - бабочки случайные, из леса.
Иных не жалко резать, хоть и бесполезно,
А прочие - так безнадежно не нужны...
Бывает, что серьезно несерьезны,
Так часто - по-серьезному смешны.
И те, и эти - рак души,
Как звезды одинаковы. И вёсны.
Одни забыли как, другие - не умели.
И блеяньем уже осточертели -
Своей бессмысленною пляской на костях.
Их муза - снова на сносях!..
И хоть поэтов новые изыски
Терзают уши сыновей и их отцов,
Они не достигают берегов,
Не покоряют прежней выси -
Божественного хора мертвецов!