Взмахнёт ладонь, полёт кленового листа.
Как дирижёр, смычками веток неспроста.
Сонату осени, унылую леса.
С оркестром скрипок, ветра голоса.
Отметит галочкой, на память небосвод.
Клин журавлей, курлыча в дружный перелёт.
Прощальным криком, задевая струн души.
За горизонтом, растворяясь в миражи.
На утро в лужах, льдинок мутный целлофан.
Траву окутав, иней в белый сарафан.
Листвой играет, для забавы ветерок.
Резцом кленовым, сжатым в кулачок.
Последний таял дым, обнявший берега.
На смену осени, опять идёт зима.
У рек мы стихли, дружным смехом до утра.
Лишь в печке будем слушать, как трещат дрова.
Плащом ледовым, вновь покроется вода.
И свой рисунок, по нему сошьёт пурга.
Обломки старых камышей, карандаши.
Проткнут сугробы, словно память у души.