Люблю прохладный дождик, осенний листопад,
иду по бездорожью, а листики летят
и смешиваясь с грязью, мозаикой пестрят,
и разноцветной вязью наш украшают взгляд.
А дождик непоседа идёт, идёт, идёт
не вяжется беседа,не виден птиц полёт,
туманом затянуло и рощи и поля,
и будто бы уснула промокшая земля.
Уныло, грустно, сыро,а в комнате тепло,
в стакане чай с малиной и скомканный листок,
и нет ни одной строчки и ни одной слезы,
лишь точки, точки, точки,как капельки росы.
Что по развесил дождик на желтеньких листах,
а в зарослях художник уселся на ветвях
и незаметной кистью он обновляет мир,
и парк, и дом, и листья,а дождь за воротник,
Кидает свои капли алмазные они,
ах, мне б сейчас на Капри,а может и в Париж,
а может на Ямайку я попросту умчусь,
вот только самолетов я искренне боюсь!
Идёт проказник - дождик,и строчит наугад.
Иду по бездорожью,как много лет назад.