Осколки неба в тонкие ладони,
Лучи рассвета алые из ран.
Мечтатель мой зарёй багровой пьян.
Мечтатель мой на золочёном троне.
Его всегда, всегда тревожат грёзы,
Он любит сказки, но не терпит лжи,
Осколки превращает в витражи,
Из ран своих он поливает розы.
Мечтатель мой, миры свои лелея,
Витая там и дни, и вечера,
Хрустальными создал свои ветра,
И звёздные из них соткал аллеи.
Ветра разбились, в тонкие ладони
Летят осколки... Лунный свет из ран.
Мечтатель мой извечной высью пьян.
Мечтатель мой на среброзвездном троне.
Порою он безудержно печален,
Когда его не понимают слов.
Он много напридумывал миров
Меж узких коридоров, ванн и спален.
Мечтатель мой не засыпал ни разу,
Но помнит много разноцветных снов.
Лишь к одному совсем был не готов:
Во сне он видел розовую вазу,
Она разбилась, тонкие ладони
Стекло сжимают, кровь течёт из ран.
Мечтатель мой сегодня снова пьян.
Мечтатель мой на вымышленном троне.