Рукописи горят,
и каждая буква кричит, извиваясь в пламени.
Их стройный вой просто скрыт громким треском огня.
Я каждый листок из горнила хватаю руками,
и буквы дышат и кашляют подле меня.
Я волосы Мастера рукой обожженной глажу,
и он будто кот-Бегемот ластится ко мне,
а буквы уже отдышались и теперь пляшут
перед глазами, и Мастер нещадно трет их себе.
Знаешь, огонь ведь так добр, но он беспощаден,
и обожженные руки не прекращая болят...
Долго сходить с ума, лучше выпить яду.
Гвозди от крови ржавеют.
Рукописи горят.