Смотрю назад,
стихи листаю.
Года мои,что птичья стая,
летят, в закате исчезая.
Я напрягаюсь, чтоб взглянуть,
окинуть взором длинный путь,
с которого не смог свернуть,
и задаю себе вопросы,
не смог весной,хотя бы в осень,
найти искомые ответы...
Не нахожу.
Иль нет их вовсе?
Зачем строка меня сманила?
Ужель не мог прожить я проще,
как ветер,холодом по роще,
не уповая ни на что,
ведь всё одно,
всех ждёт могила...
Зачем строка меня сманила?!
... С улыбкой глянул вечер в очи,
он знает, но сказать не хочет...
И лишь намёк, как стук в окно:
"Не всё вам смертным знать дано."