От ошибок, увы, не уйти,
не судите меня вы так строго.
Я стихи сочинял по пути,
каждый раз отпрвляясь в дорогу.
Не считал ни куплетов, ни строк,
стих ложился на лист сам собою.
Не вникал, что откладывать впрок,
в дневнике рассуждал порою.
Не страшась ни метели, ни гроз,
шёл вперёд по ступеням коллизий.
Жизнь с колючими стеблями роз
пересёк, не был Богом забытый.
Зимней стужей, цветущей весной,
знойным летом под солнцем палящим.
Поздней осенью с опавшей листвой,
стал дневник собеседником настоящим.
Этой ночью пришёл и мой срок,
лист к листу страницы листаю.
Почитайте и вы откровения строк,
стих к стиху свою жизнь прилагаю.
Алексей Иванов.
2016. Вирджиния.