О, мой дорогой Энлиль, я так давно не писал.
Ты знаешь, в моей груди отныне большой провал.
***
Живу, как и прежде там, на ветреной Бейкер стрит,
По пятницам, как всегда, сижу в местном баре «Пит».
Пью старый и добрый скотч, привычно давлю виски.
Ты знаешь, мой старый друг, устал от глухой тоски.
Устало иду домой. Мне так не хватает сил.
И даже ничуть не пьян, хоть, сколько бы я не пил.
Вчера подобрал кота, он рыжий и чуть хромой.
Мне кажется, что он здесь такой же, как я чужой.
Сегодня чинил пикап. Он стар, как и этот мир.
Весь день лил проклятый дождь, по окнам стуча квартир,
И я до костей промок. И, черт возьми, так замёрз.
А дома зажёг табак, укутавшись в теплый ворс.
О, мой дорогой Энлиль, ох, сколько ж ты не писал…
И в черствых кошмарных снах я часто к тебе взывал.
Я слышал, что ты в Перу женился на Анн-Мишель,
Что та хороша собой, и нежно зовёшь "Ma Belle".
Что ты побывал везде, где в детстве мечталось мне.
Я так и не смог пойти, тебя
проводя в окне.
И в буднях теряя сон, и пусть не хватает сил,
Ты только вернись домой. На ветреный Бейкер стрит.