Пишу я очередной раз, я этим живу,
Больше не как не выразить мне свои чувства.
Что то приходит мне в голову, записываю в строку,
А она подчеркивается черной полоской.
Так и живем, так и плывет: от огня к огню,
Закрывая глаза на все недостатки.
Пытаемся действовать, словно залазим на высокую башню,
Но от лестницы остались одни лишь обгорелые остатки.
Пытаюсь я что то понять, но все слишком четно,
Бумага покрыта истеричной болью и муками.
То ли чернила с футляра, с надписью мутной,
То ли моя же кровь с рукава и громкими стуками.
Весь этот социум покрылся мрачным плащем,
Он как будто мне больше не нужен,
Но они говорят: "Вызывайте врачей!",
А я отвечаю: "Это вы не здоровы!".