Уставшие руки поправили ноты,
Подвинули стул к фортепьяно и зал замолчал….
Не стоят и звука сухие банкноты…,
Ведь каждый, кто слушал, о прошлом скучал.
Тут каждая нота звучала набатом,
О жизни, о смерти, о верных друзьях,
О том , что мы были любимы когда-то,
О том, что любить безнадежно нельзя.
Маэстро играл о разбитых надеждах,
О новом рождении, о вкусе побед…
О совести, что не закроешь одеждой,
И чести которой почти уже нет….
А может и есть, но осталось так мало,
Все это из нот разлеталось ввысь….
У кого-то уста прошептали вдруг….мама…
Я исправлюсь родная, ты только вернись.
А концерт, продолжался не видя помехи,
Бил по клавишам бойко создатель-творец…
Зал молчал, только слезы….Ни капельки смеха,
Каждый тихо в душе открывал свой ларец.
Мы мечтаем, все быть, красивей и моложе,
Всё по моде, по стилю стремимся купить,
Увлажняя кремами прекрасную кожу,
Мы о нашей душе умудрились забыть.
Бах, Бетховен, Чайковский, Марради,
В гаджет свой, запиши и послушай,
Отключись от игры Бога ради,
И твой день станет краше и лучше.