И ты поэт, и я поэт.
Мы, зная толк в стихах,
Друг друга знаем больше лет,
Чем пальцев на руках.
Избрали мы давным давно
Поэтов ремесло,
А было что перед войной,
То былью поросло.
Ты побывал в огне, в воде
И в медных трубах, но
Майоров где, Кульчицкий где
Сегодня пьют вино?
Для них остановились дни,
И солнца луч угас;
Но, если есть тот свет, они
Что думают о нас?
Они поэзию творят
В немыслимой стране.
Они, наверно, говорят
Сегодня обо мне,
Что я остался в стороне
От жизненных побед...
Нет! Нужен я своей стране
Как гений и поэт!
Сегодня мной почти забыт
Наплыв былых забот.
Вчера я был как следопыт,
А нынче как завод.
Я предавался пустякам,
Как будто графоман,
А вот сегодня по стихам Не выполняю план.
Но я поэт, и я таков,
Что выполню свой долг:
Я сам рабочий у станков
И сам себе парторг!
Встаёт рассвет. Я вижу дом.
Течёт из дома дым.
И я, поэт, пишу о том,
Что буду молодым...
Не молодым поэтом, нет,
Поскольку в наши дни
Понятье "молодой поэт"
Ругательству сродни!..
Мол, если молодой, так он
Валяет дурака,
И как поэт незавершён,
И не поэт пока...
Нет! Просто мир побьёт войну
В безбрежности земной,
Тогда я молодость верну,
Утраченную мной!
Пусть я тебя не изумил
И цели не достиг,
Но, как стихи стоят за мир,
Так станет мир за стих!
1951 г.