По лужам бодро в сапогах
Гуляет осень впопыхах.
И льдом покрылся наш стояк -
Ни плед не греет, ни коньяк.
А тридцать семь и восемь сраных
В постель сгоняют шибко рьяно.
Ведь нет кота, ни зла, ни сил...
И вот - макконахи словил.
Дадут тепло! И будет снег!
И можно скинуть мокрый плед,
Открыть окно и крикнуть в свет:
"Да будет Пушкин! Байрон спет!"