Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №52
-3037-
Приезжала Ксюша
Кто помнит
мельницы домашней
чугунный вес,
добротный вид
и кофе молотый…
Пустяшный,
казалось бы,
забытый быт…
Но,
как он был к нам
человечен,
по-доброму уютен был,
и запах кофе,
запах свечек…
Не мы его,
он нас забыл.
«»
Она сказала:
«Вы из века,
посеребрённого судьбой…»
Пусть,
я не спорю…
Только веко
чуть приподнял
и бровь дугой
чуть изогнул
для пущей правды,
и даже строже стал
к стиху…
Холодный взгляд
и руку Анны
надёжней склепа
берегу.
«»
Когда
в другой раз
Вы придёте,
быть может дух
окрепнет мой…
И в моём сердце
Вы найдёте
надежду, веру
и покой.
Всё может быть…
Не опоздайте,
не ждите голубя – гонца…
А главное
не остужайте
в своей груди
свои сердца.
«»
Вы помните
домашних мельниц
чугунный вес,
добротный вид
и кофе молотый,
и сервис
– китайский, якобы,
сервиз…
Не помните…
Да и куда Вам…
Для памяти
Вы молоды….
Таким как я
седым, кудлатым
куртины прошлого
милы.
Поверите,
не ностальгия,
не даже немощь,
проще всё…
Судьба нас
вместе с прошлым
слила
в одно
отхожее ведро.
«»
Смешно…
Смешно валить на годы
вину за прошлые года.
Те времена
сдвигали горы,
рождали реки и моря…
Да и художники
бывали
не хуже «Возрожденья» лет…
Олимпиады, фестивали
и математики расцвет…
Былая слава…
Ключевое
«былая» слово…
Посуди:
Былая – это не былое…
В былом
к грядущему ключи.
«»
Есть в непрерывности
провалы
на стыках рельс…
Но за окном
всё непрерывным полотном
летит…
Летят поля, леса, увалы…
Есть в непрерывности
провалы,
но мы
не замечаем их…
Словно на троечках лихих
века мелькают…
Нам привычно…
Под полог вечности,
в покой,
порой залезем с головой
и чувствуем себя отлично.
*
На пресс-конференции в Сочи
Все потихонечку
стареем…
И Президент
наш в том числе:
как будто брылья на лице
и сытость
чувствуется в теле.
Тут не приходится жалеть
(Ведь был же
Черчилль,
был же Трумен…),
а в голосе
всё та же жесть
и так же хитроумен.
*
Д.р. Сергеевой
(а она в больнице)
«Любовная лодка
разбилась о быт…»
Когда это дружбе мешало?
Тем более нынче,
когда
каждый «сыт»,
всё может вернуться в начало…
В начало «чего»
и в начало «зачем»?
Кругам на воде нужен камень…
А наш камень
– память в горючей слезе…
Но, мы-то, подружка,
не плачем.
«»
Звонящих с поздравлением
рассадишь по местам…
Как будто бы «Дакар»
на телефоне…
Летит «Камаз»
по щебню и пескам
… и вот
на пьедестале и в короне.
Послушай,
день рождения
ведь день не рядовой…
Застолье не свидание
рождённых суетой
счетов, обид и глупостей…
Соседствуют рядком
стаканы с
высшей мудростью
и мы
за дружбу пьём.
«»
С недоуменьем на лице,
с каким-то
детским выраженьем
лежу, красуюсь
на одре,
а сам
само сомненье:
Куда прилёг, зачем прилёг,
увидеть что хочу?
День истины уж недалёк,
так для чего ж спешу?
Пожалуй
каждый бы хотел
узнать перед концом:
На что
надеяться бы смел,
представ перед
Творцом.
-3038-
Дверцу печки
приоткрою:
искры
брызгами в глаза…
Инстинктивно
глаз закрою…
Ну, берёза…
Ну, дрова…
И пока не позабуду,
осторожничаю я,
в поддувало уж не дую…
Что смешного?
Эх, друзья…
*
Накануне д.р.
Ждёшь по-ждёшь…
Всё в предвкушении
как-то вяло протекает,
ожиданье утомляет,
водка греется
и вянет
колбаса…
Вы где, друзья?
«»
Ты сам в себе
водораздел…
Налево Стикс, направо Волга…
Пока в сомненьях,
не у дел,
стоишь
бесчувственно и долго,
а воды времени
текут
и Стикса берега залиты,
а плёсы волжские забыты,
но всё ещё чего-то ждут…
…………………………………………..
Нет!
Так Россию не построишь…
Мерзость не пеною всплыла,
она в глубинах залегла…
И ты напрасно воду роешь,
твои усилья без следа…
Да!
Только бой
открытый, правый,
без сентиментов и … родства
словно рекою берега
разделит нас на
берег левый … берег правый…
И
луч бессмертия и славы
«напишет Ваши имена».
«»
Это просто стихи…
Так,
невнятные строчки
размышлений и чувств,
и ещё кое-что…
Иной раз
ловит глаз узорочье…
Ну, а чаще всего
белой ниткой шитьё.
Это просто стихи…
Не морочьте себя,
не ищите
судьбы откровений…
Это даже не жизнь бунтаря…
Это только дневник
наблюдений.
«»
Прекрасен интернет
пока в детском возрасте
Он…
Его игрушки … белый свет…
Позорный столб
не возведён
и шпага не подпилена…
На эшафоте палачом
ещё удавка не намылена…
Но
инквизиции костёр
уже задуман…
И монахи…
Судейский не закончен спор,
а уж дитя достойно
плахи/?!/.
«»
Эля прислала мне
на д.р. томик
А. Вознесенского.
Поэты
– дух и плоть времён
и даже судьи…
«Не судите…»
здесь не подходит
гвалт ворон
и шёпот свиты.
Здесь то,
что не возьмёшь рукой…
Горит бумага…
Жалит слово…
И голос…
Голос над толпой,
как небом пролитое
олово.
«»
Читаю
старые тетради
и удивляюсь
… и дивлюсь…
Кто Он,
играющий словами
не ради смысла
или чувств…
Боюсь признаться
самому
себе,
что это не
игрушки,
что я влюблён…
………………………………
Ах, нет … люблю
«стрелять по воробьям
из пушки».
«»
Апостол…
Слово-то какое…
«Я – столп…»
Я столп,
а ты, а он?
Слово апостола
живое
свидетельство времён,
когда по водам
все ходили
и лучшим лакомством
была
лапка кузнечика…
Она
предтеча наших
водевилей
и примадонна
алтаря.
«»
Пугало … на огороде…
Гонять ворон?
Кто же умней…
Ранжировка природы
сделала их смелей.
Примерил на себя
лохмотья
и вижу … в самый раз…
Ворона на плече,
Авдотья,
косит
стеклянный глаз.
Мы с ней оба
чучело…
Опилки – нутро…
На огороде тихо…
Тихо … и темно.
«»
Г. Т.
Прости, прости…
Но жизнь прошла…
………………………………….
В тех редких случаях,
когда
меня ещё не подобрали,
Вы
как-то странно
исчезали
из поля зренья…
И звезда
скрывалась (или пропадала)
и ничего не обещала,
и никуда нас не звала…
И оттого
ещё странней,
что уголёк
любовный тлеет
и уголок
в душе имеет
музей надежд
и их теней.
-3039-
Читая Вознесенского
О, эти крымские
Акриды…
Безумий стрекот
по ночам
бежит по
брошенным лучам
до самых звёзд
и Афродиты
улыбки дарят берегам,
давно поэтами забытым.
Лет через сто
потомки наши
вернуться
в этот дивный мир
и
стрекотом прозрачных крыл
стихов наполненные чаши
осушат
в память Афродит,
чьи ласки берег сохранит.
«»
Ты по-бабски
замечательна,
что касаемо семьи
нету равных…
По касательной
наши судьбы подошли
к точке соприкосновения:
Искры, пламя,
сварки свет …
… и застыли на мгновение…
Повторится или нет?
Не удастся … не удастся…
По касательной сошлись,
не хотели расставаться,
а, вот, всё же разошлись.
По законам мирозданья
нет покоя
– всё полёт…
Заторможено сознанье…
Поздно всё осознаёт…
«»
Без оглядки
на личность
время требует строчек
от других отличных,
без заморочек…
Требует время
и строчки
сами на лист ложатся
без трусиков и сорочки…
Приходится обнажаться,
чтобы выперли сути
без экивоков смысла,
как с молоком груди
под тяжестью коромысла.
«»
Какое счастье
всё издалека,
прищурившись, рассматривать,
гадая,
что это родинка
иль мушка золотая,
и ушко или локон
у виска.
Какое счастье
всё издалека
и чувствовать
и в руки брать не надо…
В тумане
утонувшая река
и по низинам
сырость и прохлада.
Какое счастье
всё издалека
ни шёпота,
ни сказанного слова
не разобрать…
Скатилась вдруг звезда…
И всё издалека
начать готова.
«»
Разговор с детьми
Туманен смысл…
Печальна участь слов…
Как не крути-верти
утопленник всплывает
и к берегу его
волною прибивает…
Ужасен вид
сомнительных даров.
«»
Есть
в соляной пещере
храм
и образ
странный и суровый…
Зачем Он
из пустыни к нам
явился … и
порядок новый
установил:
Свободный люд
теперь
– раб Божий…
Что случилось,
как/?/, почему/?/
переменилось?
Воспрянул
Кесарь – лизоблюд.
«»
Изображение Христа
дошло до нас
благодаря
величью
греческой скульптуры.
Из головы или с натуры
ваялась ими … Красота…
Для них
величие Христа
как раз
в величии фигуры.
«»
Фашизм
шагает по планете…
За счёт других все всё хотят…
Я не корыстен?
«Те» не «Эти»…
И не о том кричит плакат…
Но ясно,
мира на планете
нет и не будет…
Что с людьми?
Костров и факелов огни
и бесноватые,
как дети,
без Софьи, Веры и Любви.
«»
Мечта поэта:
Слово в мир
бросать
в момент его рожденья…
Его родители – мгновенья…
Пелёнки,
стёртые до дыр,
лишают Слово
откровенья.
«»
Мы воспевали революции…
Парижа пламя,
например…
А в современной эволюции:
покрышек гарь,
бульвар и сквер
осквернены…
……………………………………….
И все
друг друга призывают
к конценсус у…
А мир стоит
на гранях азиатских плит,
потоп Европу заливает
вонючей, чёрною волной
и гасит пламя…
Дух Святой
уже не властвует над нами…
И,
кровью залитое знамя,
повисло тряпкой половой.
«»
Словно затмение
на Мир
сошло
и роковой чертою
Луна проносит над Землёю
кровью наполненный
потир…
И
окропляет всё и всех,
но кровью
вовсе не святою…
Вот если бы
Святой водою
Потопа
смыть вселенский грех…
«»
Сегодня пятница…
Народ
спешит закончить
труд недельный…
Да, горожанину везёт…
А, вот, в деревне
нет неделей…
Там всё
по солнечным часам:
заботы и отдохновенья…
И
светлый праздник
Воскресенья
лишь раз в году им
свыше дан.
-3040-
9-го февраля д. р. Беляева
(напишу сколько успею)
Живи…
Живи как живётся,
не заморачивайся
на принуждениях…
Хочешь бежать,
беги коль неймётся,
хочешь лежать,
лежи в сновидениях…
Там, где деревья
в лесу одинокие,
листья слетают
с берёзы и с тополя,
листья слетают
с рябины, с осины…
Пухом набиты
лесные перины…
Вот и живи ты,
живи как живётся,
может быть чья-то
душа отзовётся.
*
За срок,
отпущенный Природой,
хотя б что сможешь
сотвори…
Стандарт:
детишек народи
и дом построй,
сад посади…
Потом
предписанное модой:
богатства, счастья
и любви
добудь
умом … мечом … сохою…
Я
всего этого не стою,
но стоишь Ты.
*
Вознесенский:
«Если в жизни
есть вечное что-то …»
Женщину
хотя бы одну
полюби до конца,
до дна,
до дня,
когда уходя в мглу
видеть будешь
эти глаза.
Но,
если задашься вопросом:
«Зачем тебе
тугомотина эта,
этот почти что плен?»
Освободи планету.
Планету освободи…
Не занимай пространство,
предназначенное для любви
в вечности постоянства.
*
У друзей
ни денег, ни советов
не прошу…
Зачем их напрягать…
Кто не дожидается
ответа,
должен ли
вопросы задавать?
Анекдоты, байки,
хлеб и водка,
о работе
между прочим, вскользь…
Женщины
– счастливая находка…
Тут уж всё
«Юнона и Авось».
У друзей
заботы и вниманья
не прошу,
хлопот и без меня
им хватает.
Мы на расстоянии
слышим звук:
Вот … лопнула струна.
*
Т. в. «Ментовские войны»
(много рыцарей без страха,
мало без упрёка)
Война…
Война – не поединок…
Грязное дело война…
Сотни канатов,
шпагатов, ниток
дёргают за рукава.
Марионетки
сучат ногами,
дрыляя телом,
на спуски жмут…
Эта война
так, между делом:
в спины стреляют,
ясак крадут.
Эта война
– грязное дело…
Так, воровство
и всё тут…
В такой не случалось,
чтоб сердце пело
в приступе на редут.
*
Собачьи рестораны
в Германии
(По мотивам
«Верноподданного»
Г. Манна)
Немецкий бюргер
так же смраден,
как и в былые времена…
И верноподданных страна
– страна
не столько милых басен,
сколько коварства…
В мире зла
ей равных нет
в веках минувших,
хотя история полна
имён:
Имён прекраснодушных,
творивших злобы чудеса.
*
В ожидании д. р. Беляева
Томительно,
бездвижно ожиданье…
Намечен срок,
а дел нет никаких…
Часы и дни
спекаются в сознании
в один комок
мгновений золотых.
Безделия
счастливые мгновенья…
В них память
возвращает нам лицо…
Из сумрака сонет
выходит на крыльцо
под яркие лучи
благословенья
*
Телевиденье осипло,
уговаривая нас
покупать всё, что
прокисло
иль протухло,
непременно и сейчас.
Распродажа … распродажа…
Цены вниз…
Ажиотаж…
Умолкаю…
Это кража
здесь, сегодня
прям сейчас.
*
Т. в. интервью с Рогозиным
Идеалистам снится рай…
А реалистам?
Им всё плохо,
у них всё ад,
везде им край
безумства и порока.
С такими мыслями
как жить?
В соревнованьях негативов
нет шансов выжить,
всё тупик
и нет альтернативы.
Идеалисты,
Слава вам!
Ваш город солнца
воссиянный…
Ваш замысел
сродни Богам
и сам он
богоданный.
«»
На всякий случай
Вам скажу,
чтобы
не обольщались,
что я всю эту чепуху
несу,
одновременно обращаясь
с уведомлением:
Богов
я приплетаю по привычке…
Нет в языке короче слов
и ёмче…
Как отмычка,
любую открывают дверь
без рассуждений и потерь.
*
Беляев – друг мой,
ближе чем родня…
Меня поймёт не всякий.
Он с детства,
чуть ли не с горшка,
родною бякой…
Поймёт не всякий…
Как Вам объяснить?
В кадетах, с детства,
жизнь меня учила:
Святей товарищества
может ли что быть!?
Вот так с Беляевым
судьба соединила.
*
Заслуженный юрист,
… артист СССР…
Заслуженного нету
Президента(?!)…
Слыхали чтоб в Америке,
был , например,
«Заслуженный банкир»,
«Заслуженная рента»,
«Народный фабрикант»
или «Герой труда»?
Вся эта чепуха
на нас как шелуха
висит, гниёт … гниёт
и … забивает рот.
*
Старость – не радость
По весне
как все токую,
распушаю хвост…
Мне бы дамочку
любую…
Скажете: «Прохвост!»
Нет, конечно…
Так … шуткую…
Но
ушко востро…
По весне как все
тоскую…
Только времечко
ушло.
*
Т. в. «Ментовские войны»
Стреляют в спину
трусу,
в засаде…
Как когда…
Когда стреляют в спину,
то это
не война,
не поединок духа,
не рыцарский турнир…
Вы скажете:
« … проруха»,
«таков сегодня мир»…
Пусть так…
Но всё же, братцы,
спокон веков война,
не вписываясь в святцы,
вписалась в ордена.
*
Как примирить
наследников?
За горизонт
текущей жизни
мне очень нужно
заглянуть,
чтоб оценить
значимость мысли,
чтобы надежду
не спугнуть
и не заставить отступиться,
в решении
волю укрепить
и в самомнении не зарыться,
любовь и веру не убить…
За горизонт как заступить?
*
Известно,
дорого вниманье…
Тебе
не стоит ничего…
Разок в году
звонок …
дыханье … в,
к уху приложенной,
«трубу».
Вот всё,
что мне дороже хлеба,
подарков, слов,
т.д. … т.п.
Вот что возьму с собой
на небо,
а остальное всё … тебе.
*
Похвальное слово помочам
Когда уж
мышцы ослабели
и, перетянутый ремнём,
живот
работает с трудом,
штаны на помочи
подсели,
свобода, братцы,
мы живём…
Ничто не давит,
не стесняет:
хоть ешь,
хоть пей,
хоть ляг,
хоть встань
и
настроенье поднимает
в любую рань.
*
Последняя декада января
«Мороз и солнце»…
Солнце слепит,
мороз умеренный
и снег
скрипит, звенит,
и душу тешит
весны
вспомянутый мотив…
Тогда,
ты помнишь,
звон капели
и в соснах
первый «ветра шум»,
и твои щёчки
так зардели…
А я болтал всё наобум,
гуляя с детскою коляской.
*
Дружочек,
не спи на закате.
Включи сознанье,
друг…
заставь сердечко биться
и, не спеша,
спусти ступни на пол…
Жизнь возвращается,
по жилам кровь
струится
сначала медленно,
но вот уже
в опор…
Ну, слава Богу,
обошлось сегодня…
Хоть в голове
кузнечики поют,
но мысль себя
уже признала годной…
И, вот,
из под пера
слова строкой текут.
*
Бежит сознанье по волнам,
форштевнем режет воду…
Глубины недоступны нам,
по мелководью бродим…
И
рябь на камешках светла
и солнышко играет,
и золотым столбом
сосна
высокий купол подпирает.
Покой…
А нам невмоготу…
Летит сознанье за волною
и, зарываясь в глубину,
там ищет
истину покоя.
*
Беды Украины
на руку Кремлю???
Майдан ли,
Сечь ли
– всё едино/?/…
Разгул страстей/?/,
разврат умов/?/…
Как между
Сциллой и Харибдой,
или Геракловых столбов,
пройти на утлом челноке
без вёсел, паруса и курса?
Даже на
Лавровом челе
не бьётся жилка пульса.
Молчит Владыка,
Царь молчит,
в недоумении дружина…
Майдан горит
и Сечь бурлит,
а мысли нет единой.
Москва тут в общем
не при чём,
но «репу» всё же чешет…
Что было выжжено
Петром в сравненье
детский лепет.
*
Посвящается Беляеву,
который всю жизнь
за баранкой.
Ни слова
в простоте…
Сплошь иномарки на шоссе…
Ну ладно в городе,
но то же на селе.
Кому скажи,
в России нет машин,
так не поверят – есть бензин…
Бензин-то есть,
с машинами беда/!?/…
Но это чушь…
«Полуторка» была
и «Пятитонка»
выиграла войну,
на «Эмках»
отвозили всех
в тюрьму.
На «Козликах» и «Зисах»
ездит власть
(колхозная,
кремлёвская напасть)…
Потом пошли:
«Победы», «Волги»,
«Москвичи»
и наконец (О, Боже!)
«Жигули»…
Так что враньё,
что нет у нас машин…
Машины есть…
Подорожал Бензин!
И
в пику Вам,
не в бровь, а в глаз,
на всех Дакарах
победил «Камаз»!
*
Ты знаешь,
Бога нет…
Есть атомы и поле…
Есть Ты и Я
и … палец у виска…
Крути – верти…
По чьей жестокой воле
в сознании
как будто гасят свет?
Манипулируют
коварно и прицельно,
и с молоком
вливают культпросвет…
Скажи зачем,
с какой
вселенской целью
одни твердят
Он есть/!/,
другие – Его нет/!/?
*
Виктюк
«В рабстве можно
только ненавидеть…»
Кто ненавидит, тот и раб?
В сопровождающей Вас
свите
увидьте
кто Вам рад…
Кто Вас без умысла
лелеет,
кто первым пробует еду,
кто пух взбивает,
простынь стелет,
кто приглашает Вас
ко сну,
кто штору поутру отдёрнет,
умоет и оденет Вас,
за Вас
кто в туалете пёрнет…
Вы для кого
иконостас???
*
Северная Корея
От этих казней
вздрогнул мир/!?/…
Средневековые мотивы…
Кого казнили…
Кто казнил…
Апологеты тёмных сил
ужель поныне
живы.
Публична казнь…
И
тишина,
ни возмущений,
ни стенаний…
Всех ли
молчания стена
избавила от содроганий?
Мир отвернулся…
На бойкот,
похоже, не способен…
Открыт,
набитый криком,
рот…
Над миром он
не волен.
*
Т.в. латает дыры
повторами программ…
Замусорен эфир,
ну не скажу что,
хламом…
От частых повторений
народ спасает
пульт,
и смена настроений,
и блюд заморских
культ.
*
Тщеславие…
Глупость…
Иль что пострашней?
Зрелищ … и … зрелищ…
О хлебе забыли…
Олимпиада…
Из всех щелей,
со всех сторон
стекаются дебилы
всех государств,
народов и земель
в этот клоповник
тараканьих гонок…
……………………………….
Над клевером
жужжит последний шмель
и молока
глоток последний
горек.
*
Наташкин лес
подрос…
В снегу сосёнки
как торосы,
дорогу выскрепел
мороз…
На каждый шаг
вопросы…
На Ангару…
Чуть ли не каждый день
мысль возвращает
в Богучаны
– моих находок и потерь
незаживающие раны.
Дорога лесом…
Пукова гора
– последний мой приют
на этом свете…
А перед взором
Ангара
в торосовом
хрустальном свете…
*
«По морде нельзя,
морда глазами смотрит…»
Услышана фраза,
запала и долбит,
как дятел,
как пульс…
Не остановишь…
Так с этой фразой
по жизни и ходишь…
Ходишь и ходишь…
По морде нельзя,
а по жопе можно/?/…
Только всё зря…
И зря и тревожно,
а вдруг и на жопе тоже
глаза/?/.
*
«Пока сердце бьётся,
чувства живы…»
Сердце бьётся
пока
чувства живы…
Говорят,
что всё наоборот.
Бросьте Вы,
Душевные мотивы
– то, что сердцу
ритмы задаёт.
Нету чувств
и сердце замирает…
Чувства есть
и снова слышен бой.
Кто не верит,
или же не знает,
разучитесь
властвовать собой.
*
Конец января, мороз до 30 С
Солнце ослепительное,
горячее…
С крыши сползает снег,
крыша парит…
Окна незрячие
отражают свет.
Сосулек сталактиты
тянутся до земли,
навстречу сталагмиты
выросли как грибы…
Царство деда Мороза…
Где же Он этот дед?
Между сказкой и прозой
стёжкою
лисий след.
Режу стёжку на строчки,
вписываю слова…
Как по весне почка,
выброшу лист стиха.
*
От прошлых лет
и будущих времён
пришёл заказ:
какой-то
странный сон…
Вменяется
сегодня, прям сейчас,
не лгать себе
и не морочить Вас.
И правду-матку,
не стесняясь слов,
давать как взятку
под сукном стихов…
И в этом странность,
непонятность сна…
За правду-матку
Истина сошла.
*
Т. в. «Русский вопрос»
«Ленин
всегда живой»/?/
Кто такой:
гений или злодей
в сердцах людей?
Неугомонные
лезут в дела и труды,
морщат лбы
и
не находят ошибок…
Памятный свиток…
Я бы сказал: «Идеал!»
и сам бы себе не солгал.
*
Кто у бабки стащил пельмени?
Мороз за тридцать…
На листах фанеры
(пехотой на снегу)
сибирские пельмени
на ледник выставлены…
Но
не дремлет враг:
по одному
таскает их во рту
в овраг,
и хитро ждёт,
когда мороз
немножечко спадёт…
Сибирских лаек
хлебом не корми,
на ледник лишь
пельмешки положи.
*
А. Вознесенский
«Беловежская баллада»
Харьков… Женька…
Слушаешь украинскую мову
и кажется, что хохлы
просто издеваются над языком.
Разошлись,
«как в море корабли»,
русский с украинский
языки…
В чём причина,
было ли родство,
общий предок
или
всё назло?
И
такого ощущенья нет
с белорусским…
Так же ведь
сосед…
Видно
в белой руси
всё бело…
На степной окраине
– черно.
*
А. Вознесенский «Смерть»
Не я один
предчувствую исход…
И даже не предчувствую,
а знаю,
как знает каждый…
В этот ледоход
я уплываю
не однажды…
Уносит льдины
времени река
и тают льдины
незаметно взору,
и даже образуют
иногда
там где-то
в устье вечности
заторы.
*
Минус двадцать пять
на Ангаре…
Самый что ни есть
размах гуляний:
«Мазы» с лесом
лепятся к горе,
нижний склад
в тисках братаний…
Человек в объятиях
ствола
пилит, рубит,
рвётся на свободу…
Розовеет сало…
У костра
самый терпеливый
греет воду…
Минус двадцать пять
на Ангаре…
Не дадут соврать мне
– это праздник…
Иней заблудился
в бороде,
а в глазах
бесёночек – проказник.
*
Мы все чему-то
посвящаем жизнь…
Но
даже если и не
посвящаем,
через себя
невольно пропускаем
событий судьбоносных
нить.
Мы все участники
комедий бытия,
трагедий положений,
драмы ночи…
И в каждом,
даже
если он
не очень хочет,
всё ж теплится
под пеплом головня.
*
Сумбур…
Такой сумбур в голове…
Бунт в Украине…
Бунт в семье…
Читаю … читаю,
выдираю из книг
мысли,
не понимаю
собственный миг.
Что-то огромное,
общее
замутили вокруг…
Вычерчиваю срочное
– расстреливаю мух…
Пустое…
Возвращаюсь
в слепой водоворот…
Прощаюсь…
Обращаюсь:
Пусть кто-нибудь подберёт.
*
Читая А. Вознесенского
Чужих стихов
не понимаю…
А, впрочем, и
своих…
Как исключенье
принимаю
быть третьим там,
где было на двоих.
Мне чужды
образы,
сравненья,
обороты…
И только звук ловлю
и чувственный огонь…
Весь твой надрыв,
прости,
почти до рвоты…
Я сам в агонии,
попробуй только
тронь.
*
Морозы … морозы…
Тяжёлый дым
от смоляных поленьев
нейдёт в трубу,
а норовит в избу,
угар мешая
с запахом кореньев
и прошлогодних трав,
и сажей по стеклу
садится…
Чёрт возьми,
всё время на уборку…
Нет ни желания,
ни времени подчас…
Надежда на весну…
Весна откроет створку
и выплеснет на двор
с чёрной водою … таз.
*
Пороховщиков
Какая сила
тянет Вас в артисты?
И почему не тянетесь
к станку?
Заполонили свет
юристы, финансисты…
Ковровые дорожки
ни к чему
на проходной завода,
меж цехами
и от станка к станку
не ко двору…
Престижными
профессии не стали
и небо уж не манит
детвору.
Проклятый мир
кривляк и шарлатанов:
красиво есть и пить
и телом соблазнять…
Наследие пиратов
и шаманов:
без угрызений
будущее рвать.
«»
Обличителей много,
а строителей нет…
Не мощёна дорога,
не прокопан кювет.
Но зато по ухабам,
убегающий взгляд,
со спектакля
по барам
на пролётках спешат…
Впереди вестовые,
позади шушера,
управляют гнедыми
шофера – кучера…
Обличителей много
и театров полно…
Только кто ж
спросит строго,
когда всем так смешно.
*
Читая А. Вознесенского
Двадцатый век Поэзии
уснул
в покоях Времени
на ложе не хрустальном
с лицом суровым
и печальным
и свечи
выдохом задул.
И
в темноте родилося
дитя…
Ещё ни говорить,
ни думать не умеет,
ножонками, ручонками
сучит,
грудь требует
и, чмокая, немеет.
Двадцатый век,
проснись
и успокой дитя,
не пожалей груди
и … молока.
«»
Архитектура
для стиха
важна иль нет?
Скорей важна…
Коробок,
серых как стена,
нагромождение
– беда…
Не зацепиться, не взлететь…
Однообразно жить
и … петь
без модуляций и щипков,
без булек … и глотков…
Архитектура для стиха,
поверь,
особенно важна.
*
Не мешайте с вермишелью
лук варёный и морковь,
если не задались целью
отравить … свекровь.
Кулинарные советы
проверяю на себе,
лучше воздуха
диеты
нету нынче
на селе.
В городах…
Тут уж не знаю
что сказать…
Тут думай сам…
Про морковь напоминаю:
ешь сырую
по утрам.
*
Мы покидаем жизнь,
иль нет,
жизнь покидает нас?
Так у кого в один конец
билет?
Который час?
Не опоздать бы,
график строг…
Нарушишь,
тут же штраф…
Жизнь
– это лучший педагог,
не просто книжный шкаф,
не мёртвый груз,
не пыль веков,
музейный экспонат…
……………………………………..
Мы сами – вечный карапуз,
а жизнь – наш старший брат.
*
Наш школьный товарищ
Коля Казьмин
служил на Кавказе в 1957г.
(Умер молодым)
«Держава рухнет
треснувшею льдиной»
Вознесенский
Без зауми, без дури,
просто так…
«Жил – был … один»…
«нетленке»
обучал нас Пастернак…
«Я помню чу…»
«Я встретил Вас …»,
доживши до седин.
Разлом земной коры,
разлом веков,
вулканы чувств
и бешенство миров…
Когда-то мне
Казьмин
вопрос задал:
«Кавказ – хребет народов,
иль развал?
Энергия толпы
подвластна бурям недр,
иль недра, как слепцы,
наш повторяют бред?»
Казьмин давно почил,
а эхо всё живёт
и кажется, что мир
– распоротый живот.
«»
Неужто
наши мысли
как спусковой крючок?
Но … и
приклад
нам отдаёт в плечо…
И больно…
Но патрон
в патроннике опять…
Готовы бесконечно
загонять…
Так есть ли связь?
Гефест ведь не дурак,
куёт мечи Богам,
чеканит нам … пятак.
Меж нами связь
через века … века
воюем ли с Богами,
валяем дурака,
нам стоит лишь подумать,
Он раздувает горн,
в огонь бросает думы
грядущих похорон.
*
Читая Вознесенского
Когда не хватает
знаний
и, вообще, культуры,
архитектура зданий
кажется лишь натурой,
живопись – просто копия,
просто мила мелодия…
А уж стихи и подавно
просто забавны…
И
вдруг понимаешь
Поэзия
везде, где звучит песня.
*
Зимнее танго
Зимнее танго…
Их несколько было…
Гальский, ты помнишь?
Что нас кружило…
Беляев, а ты?
Потолок нависал,
пол прогибался…
Да, не танцзал…
Но каждый старался…
И снова, и снова
пылала, кружилась
и Люська Машкова
… желанной была.
Зимнее танго,
белое танго …
руку на талию
(чувствуешь планку)
не ниже, не выше,
чуть-чуть лишь
прижал
(вот на герани
листочек опал)…
Душно и тесно…
Игла на пластинке
ровно шипит
и
мелькают картинки.
«»
Зимнее танго…
Под звуки сурдинок
медленно падают
хлопья снежинок.
Ловишь глазами
куда упадёт…
Не угадаешь
случайный полёт…
Медленно, медленно …
Прикосновение…
Пары скользят
на одном вдохновении…
Каждая клеточка
– зимнее танго,
белое плечико
страстно желанно.
*
Неуловимое что-то
витает…
Рука в нетерпении
крутит перо…
Но мысли
кузнечиками ускользают
иль лягушатами
кем … всё равно.
Важно другое…
Какая-то тайна…
Формула жизни
на кончик пера
каплей скатиться
могла бы случайно…
Могла бы, могла бы,
да, вот, не стекла.
«»
Неуловимое что-то
витает…
Кажется вот-вот,
ладонь протяну…
Сосредоточенность
только мешает,
может случайно
рукою взмахну…
Бабочка, бабочка…
Так ведь бывает,
нежданно – негаданно
Вам на плечо
слёта садится
и отдыхает…
Не шевелитесь,
спугнёте Её.
«»
Неуловимое что-то
витает…
Словно парится
туман над водой…
сосен верхушки
стрелою пронзает
лучик бесшумный
и рушит покой…
И снова,
как рыба с крючка,
ускользает
та, что в тумане
казалась живой…
Утренний ветер
виденье сдувает,
рябь покрывает
зеркальный покой.
«»
Неуловимое что-то
витает…
«Тень на плетень»…
Ну, скажи:
«Не могу!»
Мозг не работает,
не понимает,
рука потеряла
свою быстроту.
Не
рассмотрю
и не
разгадаю…
Как же обидно,
а был ведь в строю
……………………………..
Формулу жизни
и сам не узнаю,
а, значит, и Вам
передать … не смогу.
*
Н. С.
Звонок…
Нинок?
Да…
Ты на море была?
Да…
Да … а…
А соль смыла?
Давно … о…
А что?
А то…
А то бы сюда
привезла
свой солончак…
Что, без соли никак?
Такие шутки
мало с кем проходят
и в
нежной дружбе
дорого нам стоят.
*
Всё, что нынче
кажется старьём,
было авангардно
и свежо.
Классику забыли…
Признаём
голый зад
и то, что просто
жо…
Ах, аккордеон, аккордеон…
Рио-рита…
Чайки над волною…
Мук душевных
Он и патефон…
Быть свидетелем
не каждый удостоен.
Эдди Рознер…
Сакс, корнет, тромбон…
Жизнь входила ярко и парадно…
Всё, что нынче кажется
старьём,
было и свежо,
и авангардно.
*
Мысль не новая,
стареем на глазах…
Строили…
Рассыпалось всё в прах…
Пусть…
Ничто не ново под Луной…
Жизнь
не прекращает путь земной
и, сменяясь,
сыплют времена
в закрома надежды
семена.
«»
Курочка
по зёрнышку клюёт
и сыта…
А времечко идёт…
Не склевало б птица
дочиста
семена
что накопили времена.
*
Неуловимое что-то
витает…
Напоминает … напоминает…
Что-то
до кончиков нервов
коснулось
и отошло,
а сознанье проснулось,
шарит ручонкой…
Ан, нет ничего…
Холодно, сыро, темно…
Лучик надежды
не угасает,
память
мгновения перебирает…
Миг озарения?!
Право смешно…
Холодно, сыро, темно.
*
Полночи … и … полдня…
Пора бы оторваться…
Делами, што ль, заняться:
Вот, например, дрова…
А то меж мной и щами
пустота…
Сырые овощи:
капуста и морковь…
А я сижу…
Сижу, нахмурив бровь…
И
никаких желаний у меня,
даже в любви
одни
слова … слова … слова.
*
«Что имел
не сберёг…»,
так хотя бы
раздал,
и следы сбитых ног
привели на развал…
Что кому по душе…
Приглянулося что…
На зоре по росе,
по стерне
босиком
как-то ж
раньше ходили,
не сбивали ступни…
И
на камнях пустыни
находим следы.
Вот и я…
Да что и я…
Что имел не сберёг
и моя колея
вдалеке от дорог.
*
Почему
рассыпаются кладки,
крошатся кирпичи?
Крепостные стены
и замки
плющом и мхом обросли,
а стоят
вековыми вешками:
колоссы … маяки…
Против
воды вешние,
вишнёвые сады,
чистые и грешные
винные пары…
Вам ли,
молодо-зелено,
против устоять,
поленились землю-то
глубже прокопать.
*
Лёва Андреечев,
Володя Дроздов,
Лена Слободянюк
… и так до бесконечности
По што покинули…
По што?
Без Вас и свет не мил…
Зачем живу
и для кого
пишу … пишу,
перевожу
моря чернил…
Бумаги горы для кого…
Услышат и поймут?
Там, наверху, всем хорошо?
Для всех комфорт … уют?
Детдом какой-то…
Врут попы,
нет мира в небесах…
Иначе бы…
Иначе бы
не жил в нас
вечный страх.
*
Слава Курилов
Побег
с дредноута Судьбы…
Не казус, не конфликт…
Протест…
Величие души
и подвиг духа наконец…
Кто ты?
Кто ты, что так велик,
что обнял Океан
и, словно,
к вечности приник,
доверившись волнам
и звёздам
в свой счастливый миг…
Вперёд … только вперёд…
На горизонте па – рус – ник
зовёт!
*
Шутили, шутили
и дошутились
Как-то разом
заболела
вся страна
и
на Т. В.
враз картинка побелела
от халатов и т.п.
Диетологи,
дантисты,
повара
и мудрецы
обучают всех
как чистить
огурцы
и … кошельки.
*
Читая Вознесенского
«Но нет России без меня …»
……………………………………………….
Так каждый б мог,
имеет право
чухонец, русский и мордва…
России нет…
Помилуй, право…
А что же есть?
Леса, поля, озёра, реки …
Океаны,
незаживающие раны
и
голубые небеса…
Но,
нет России/!/
без меня.
*
Портрет на обложке.
Елена Слободянюк
«Храните тихо»
Изд. Дом
«Серебро слов»
2013г.
Брильянт
чистейшей как
стихи…
А может
ангел во плоти…
А может…
Нет…
Сказать не смею…
Портрет…
Смотрю … смотрю…
Немею…
Нет, нет…
Конечно слёз не лью,
поверьте,
даже не грущу…
А что со мной?
Я цепенею…
В хрустальной
слышу тишине
Она
стихи читает мне,
беззвучно шевеля губами…
И что-то большее
меж нами…
*
Не Блоковским туманом
амфибрахий
и дольника акцентом,
а строкой
с открытым текстом,
пригибая страхи,
будёновскою конною
толпой
пройтись по миру,
шашки наголо…
Осядет пыль и станет вновь
светло.
*
Стих не должен
разжёвывать смыслы,
для него
вообще это смерть…
Он
не формула коромысла,
а скорее
камчатая плеть.
*
Утренняя молитва
По утрам
мозги что ли
свежей…
Ляпы,
скрежет текстов
поверяю
поневоле
текстом словарей…
Заодно
видения ночные
проверяю утренней зарёй
и уходят
боли головные…
Всё…
Один…
Наедине с толпой
странников…
Надуманные тени
говорят со мною
по утрам…
Вся страна
с запачканных коленей
обращает взоры
к небесам.
*
Цвет рыжий
ранит взгляд…
Взгляд застывает
и немеет…
И нет пути назад…
Значенья не имеет
что было там
вчера
и много лет назад.
Как странно,
рыжий цвет
мой убивает взгляд.
*
Господи!
Господи … Господи…
Ну, что пристал?
Твои горести – твой арсенал…
Не ищи помощи…
Сам,
всё сам…
На твои немощи
не пролью бальзам…
Не до тебя,
поверишь ли,
времени в обрез…
Тут такие прелести
– целый мир исчез.
«»
Старые папирусы
(Читая Соловьёва)
Уходит прошлое
в архивы
под пыль веков,
под пресс легенд…
У времени
прерогативы
и даже бренд.
Тут целый мир
исчез однажды
пока бесследно…
Но, поверь,
остались те,
кто мира жаждут
ценою мировых потерь.
*
Беглец бежит
и сам не знает,
что ноги сами принесут
туда,
где свет любви мерцает
и где всегда
с надеждой ждут.
Но и
идущие по следу,
поверь уж мне,
не дураки.
Догонят,
может даже в среду,
чтоб стресс
в субботу
снять с ноги.
*
Портрет на обложке
«Мою прозрачную печаль …»
Щемящей болью,
только взглядом
прикосновение
к плечам
как свет
ложится платом
и облекает…
Складок нет
и даже нету тени…
С обложки
светится портрет
свечою акварели.
«»
То ли жизнь такая,
то ли время такое
– информационное…
Многие семьи сталкиваются
с неразрешимыми проблемами,
но не всякая,
как свеча,
окружена светом
и, как родник,
не иссякает
живительной влагой.
Маленькая книжка стихов:
«Я вижу каждый твой шаг»
(1999г.)
– это подвиг такой семьи.
А то что я не преувеличиваю
подтверждает книга
«Храните тихо» (2013г.).
Со скорбью к автору
и благодарностью к семье
Р. В. А.
*
Как половодье
Мать-природа
из года в год
приводит в берега?
Какими жертвами
народы
смиряют
буйные века?
Неужто
Жизни по-другому
не сохранить,
не дать ей шанс
быть уподобленною
Богу…
Прими, Всевышний,
реверанс.
*
Трассиру … ю … щие…
Ах,
строчки не хватает,
дыхание сбивается
в нетакт…
Вот светофор
как будто поджигает
бикфордов шнур
и оживает мрак…
И рёв … и визг
… и струи огневые…
Дорога в никуда,
дорога – смерть…
Степные орды, кони злые
– всё вихрь,
всё жизнь круговерть.
*
77 – мь… Потихонечку
буду готовиться
к д. р. Гальского.
Замечательная цифра…
И звучит/!/,
и, так, на вид…
Но не будем лицемерить
будто цифра не страшит.
Что уж там…
Страшит конечно,
но отнюдь не
грузом лет…
Сколько прожито беспечно…
Что ж гневить-то…
Слепит свет…
Яркий, яркий
прямо в очи,
словно встречных фар
огни…
Что ты вертишься,
«кокочешь»?
Отвечай … иль отверни.
*
Во мне уж знаний нет…
Так,
вспышки памяти,
не боле…
Кто-то сказал мне:
«Ты – поэт…»…
Скорей не по стихам,
по доле,
по одиночеству любви,
несоразмерности надежды…
Манящие меня огни
все почему-то
гаснут прежде,
чем взора достигает блик…
Но,
странник я и … я привык.
*
Фотография в книге
Елены Слободянюк
«Храните тихо»
В перекрестии прицела
голова…
Черно-белый снимок у окна…
Свет и тени режут тело
пополам…
Сколько жизни им
отдал и не отдам?
Этот снимок словно вестник
тех времён,
на которые ровесник обручён.
Я преступник или жертва…
Кто же я?
В пыль веков
перемололи жернова.
*
Сколько имён
в «Толковых словарях»/!/
Мужей и Жён…
Всё это нынче прах?
А, вот, и нет!
Был каждый обручён
с какой-то мыслью
тех, своих, времён…
И
в будущих веках
проявится их след
сквозь пыль и прах
и просияет свет.
*
Читая Вознесенского
Как часто жизни
нас тревожат
чужие…
Вроде б не должны…
Однако,
вот они стихи
и в них
страданья наши множат
чужие беды и грехи.
*
Т. в. «Шаламов»
…………………………..
Т. в. вообще
пускает
в неэкранное время
материалы,
которые хлещут
по щекам.
Телевиденье стесняется
и плюёт
в лицо стране
по утрам…
Кто умывается,
кофе пьёт
и налегке
поспешает на работу
не заметит
ни плевка,
ни сердечную заботу
о себе … издалека.
(На Ангаре не читали
Шаламова…
А мне и потом не привелось)
Как вспомню
холод
и лицо,
а на лице глаза…
Вот только голод
не терзал
(прошли те времена).
Но
жуткий холод…
Стыл плевок
почти что на губах…
Тайгу валили…
И пенёк
в глазах … в глазах.
Лес шёл на ватман
и страна
вставала из руин…
Под стоны сосен
меломан
рыдал один.
*
Не торопится жизнь…
Это мы
всё спешим…
Даже и не спешим,
суетимся,
потеем.
Кто действительно был
этой жизнью любим,
остальным представал
ротозеем.
Эйлер
брус рассчитал…
Плотник буркнул:
«Добро…»…
Топоры,
топоры замелькали…
Кто-то малый шажок
следом сделал ещё,
так о том
вообще не слыхали.
*
Читаю
Е. Слободянюк
Смотрю на строчки
кричу:
«Ну, почему не мне
эти слова пришли на ум?»
И … слышу:
«Нет в душе/!/…
То не придёт, чего уж нет…
Умом не заменить…
Не морщи лоб,
от дум пустых
спасенье
путь и … след».
«»
Тут рифма
как случайный гость
и, в общем,
не нужна.
Оставить можно
– лишний гвоздь
не лишняя доска.
(В смысле: строка)
«»
Читая Вознесенского
«Поэт
иль первый,
или никакой»…
Ты прав, дружище.
Зачем кому-то
мерится с тобой
строкой, четверостишьем…
Шаламов прав
– других поэтов нет…
И «наше всё»
всех нас
предвосхитило…
И,
коли ты в душе … своей
Поэт,
признай, что есть на свете
Диво.
*
«Никогда
не поздно
начинать/!/»
Это правда…
Каждый день – начало…
Только бы душа
страдала,
мозг
не разучился бы
дышать.
Никогда не поздно
– это верно…
Каждый день
нас караулит скверна…
Ты готов?
Готов!
И я готов…
Ну, пошли…
Теперь уж не до слов.
*
Т. в. «Харламов. Легенда №17»
Исконно русский
есть ли на Руси?
Как, например,
еврей или китаец…
Спокон веков
у нас гостит скиталец…
И всё у нас
на смешанной крови.
*
к Моцарту
Думаем … «Реквием»
– это что-то печальное,
даже трагическое…
А, вот, и нет!
Реквием
– это только начало…
Реквием – это свет!
*
Фотография в книге
(повтор)
В перекрестии прицела
голова…
Нажимай на спуск,
до цели два шага…
Почему-то
прошуршало у виска…
Кто мазила
или смазала слеза?
*
9-е февраля
День рождения
Беляева…
А, вот, молодость
у всех.
В нетерпении «Гуляево»…
Эх, гуди душа
– не грех!
Предадимся
мукам юности…
Повторенье – мать греха.
Что рождается от глупости,
остаётся навсегда.
Конец пятьдесят второй тетради.