Долго-долго летает, порхая,
Опадающий жёлтый листок.
Крутит, вертит им, словно играя,
Поспешающий вдаль ветерок.
Наиграется, в лужу уронит,
И подхватит листок другой.
Нет, о том он не позабудет,
Просто нрав у него такой.
Всё ему бы играть, веселиться,
Отрывать у деревьев листы,
А потом перед всеми хвалиться,
То, что мысли его чисты,
То, что листья и так завянут,
Нет ведь доли у них иной,
Меж собою шептаться устанут,
И в конце концов он не святой.
Потому, что по жизни бродяга, -
Это значит везде чужой.
Хочешь, будет он симпатяга,
Хочешь, будет совсем плохой,
Хочешь, будет ручной и тёплый,
Хочешь, будет колючий, злой,
Хочешь - яркий, а хочешь - блёклый,
Хочешь, будет всегда с тобой.
Если правда, что только ветром,
Надышаться сполна смогу, -
Пусть не даст он покоя ветвям,
Разгоняя собой тишину.