Убитых оранжевым цветом,
Этилом наполненных мыслей.
Они ведь под снегом под снегом.
И в мазах тупых мы клубимся.
В глазах пустоты просторы,
Эйфория над телом кружит.
И нету дела тут до стонов,
Тут до утра бы дожить.
Кто бы знал что в эту субботу,
В блевотне своей похоти.
Изяществом зал не наполнен,
Только как мне отсюда уйти?