***
Сидел, читал свои стихи и удивлён,
Впервые не было мне стыдно,
Как будто написал не я, а он,
Другой, которого совсем не видно.
Я словно им не автор, читал впервые,
И странно, за душу брало…
Стихи, так, словно бы живые,
Да только что, увы, с того!
России не нужны поэты,
Писатели ей тоже не нужны.
Здесь в моде «жёлтые» газеты,
Серьга в ушах и рваные штаны,
Здесь в моде сленг из бранных слов,
Летящий в нас со всех ТВ каналов,
Улыбки «важных» подлецов,
Глядящие всегда с экранов.
Поэт лишь мёртвый в чести и в почёте,
В фаворе тот, кто песенки поёт,
О том, как дома, на работе –
Повсюду «жопа» у него растёт…